«Caminantes», de Isabel Martín Grande: la palabra como hilo para atravesar el duelo
Reseña de Caminantes (Poemas del duelo y la memoria), de Isabel Martín Grande: un poemario de notable cohesión donde la palabra sostiene el vínculo con lo perdido. Título: Caminantes (Poemas del duelo y la memoria) Autora: Isabel Martín Grande Editorial: Poesía eres tú Año: 2026 Páginas: 72 ISBN: 979-13-87806-37-8 Isabel Martín Grande llega a la poesía desde un lugar poco habitual: la clínica. Psicóloga formada en psicoterapia e investigación, con años de ejercicio en el sistema sanitario británico, conoce el mapa científico del duelo y, sin embargo, ha elegido el verso para hablar de él. Esa decisión no es menor: revela la convicción —explícita en la nota inicial— de que el saber teórico «se desploma cuando el corazón se desgarra». La tesis de esta crítica es que Caminantes logra precisamente lo que se propone: hacer del poema un espacio habitable donde el vínculo con lo perdido no se clausura, sino que cambia de naturaleza. No estamos ante un debut titubeante, sino ante una obra de notable cohesión. Caminantes es un poemario unitario, más próximo al poema-río que a la colección. Sus treinta y seis textos se ordenan en tres secciones cuyos títulos —«El reconocimiento de la huella (Encuentro)», «La estancia sagrada (Abrazos)» y «La memoria que germina (Despedida)»— componen, leídos en serie, la narración entera del duelo. La autora lo formula como un itinerario que va «desde caos de emociones y sentimientos hasta la construcción de un legado». El proyecto se apoya en una metáfora rectora, la del camino, que el título declara y los poemas desarrollan: «Antes de ser nosotros / fuimos caminatas perdidas: / dos soledades errantes». El duelo se figura como senda sin mapa, y el lector es invitado a recorrerla en calidad de «compañero de ruta». Esa coherencia entre concepto, estructura e imagen es uno de los mayores logros del libro: nada queda suelto, todo converge en la idea de un trayecto compartido. La voz de Caminantes es una primera persona en diálogo perpetuo con un tú ausente. Casi cada poema es una apelación que convoca al otro y lo sostiene en el lenguaje: «Todos los surcos de mi rostro / reflejan en eco / tu nombre esculpido». Es una voz que no teme la contradicción emocional —y ahí reside su verdad—: puede ser grito y puede ser plegaria. La hablante se reconoce, además, instrumento de memoria: «soy espejo / para verte entero». Esa conciencia de la propia función —retener al ausente con la palabra— da al libro su gravedad y su unidad de tono. Tres procedimientos definen la factura del poemario. El primero es la imagen mineral y sensorial, que convierte la emoción en materia: el amor es «un pulso de sal y cal viva», la soledad un óxido, el recuerdo un cincelado. El segundo es la estructura circular: numerosos poemas abren y cierran con el mismo verso, figurando la recursividad del duelo, como en «En la orilla quieta / del tiempo perdido, / miro, miro y miro». El tercero es el trabajo con el significante, que en «El lenguaje del encuentro» llega a la invención léxica —«Despáceme escribicio»— para fundar un idioma de la intimidad. A ellos se suma la anáfora, motor rítmico de los textos más logrados. El universo simbólico de Caminantes se teje con tres hilos. El camino, emblema del duelo como travesía. El agua y el mar, correlato del fluir y de la pérdida: «el abandono marinero / de un puerto sin faro». Y la materia de la creación —barro, piedra, cincel—, que vincula el dolor con el oficio de modelar lo perdido. Sobre estos tres campos se alza el tema mayor del libro: la palabra como salvación, declarada frente al fracaso del consuelo intelectual —«Las respuestas de los libros… son cenizas y no sirven»— y afirmada en la confianza última: «que, al fin, germina». Entre los textos más representativos figura «La caja de Pandora», donde la autora mide el tiempo del duelo en horas que se resisten a pasar: Estas pocas horas, que se esfumaron, tristes, todas tuyas, desperdiciadas, voy guardándolas en esa caja de Pandora, con tu nombre en lápida gris y piedra tallada. El poema construye su fuerza sobre la anáfora «Estas pocas horas», que regresa en cada estrofa como una contabilidad obsesiva del tiempo perdido. La imagen de la caja de Pandora se resemantiza: ya no encierra los males del mundo, sino las horas no vividas con el ausente, que la voz atesora aun sabiéndolas dolorosas. El cierre —«con tu nombre / en lápida gris y piedra tallada»— funde el gesto de guardar con el de inscribir en la tumba, de modo que conservar y enterrar se vuelven el mismo acto. Es una muestra precisa del modo en que Martín Grande materializa el tiempo y lo convierte en objeto manipulable por la memoria. Caminantes es un debut de madurez infrecuente. Su cohesión arquitectónica, la solidez de una voz que no se fragmenta pese a recorrer todos los estados del luto y el dominio de una imaginería material que da cuerpo a lo invisible lo sitúan por encima del lugar común. La aportación de Isabel Martín Grande —la mirada de quien sabe del duelo por ciencia y por herida— enriquece la tradición elegíaca con una poesía del cuidado. Quien lo lea encontrará lo que la autora prometió: no un manual, sino una compañía. Y comprobará que, en sus mejores páginas, Caminantes alcanza esa rara verdad que solo da la poesía cuando nombra exactamente aquello que la razón no puede decir. Crítica realizada por Ana María Olivares Ficha técnica
Presentación
El proyecto poético
La voz poética
Recursos formales
Temas y universo simbólico
Poema comentado
Valoración crítica
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