Poesía del libro Rutas como lacres de la tierra de Andres P. Broncano. El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
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Hilos del destino
Vaga la mujer
por la calle desierta,
piedra oscura, rayos de sol que cruzan
oblicuos. Paso firme lleva,
mientras cuelga de su hombro un hilo
brillante. Me pregunto si ve la ciudad
como laberinto o bosque oscuro.
¿Será una mujer entre dos mundos?
¿Un hilo espiritual marcará la vuelta a casa?
No presta atención
a algo tan valioso.
Si se cortara,
si se perdiera la conexión con el origen,
quedaría perdida en tierras
oscuras y desconocidas,
en paraísos solitarios donde no hay
cruces o señales.
No presta atención.
No condensa la mirada en el viaje,
no tapa su mente la senda imaginaria
que completa el camino,
no talla todo el proceso
en los recovecos de su alma.
No presta atención,
ni ve la tela de araña que sobrevuela
su hombro y deslumbra con los oblicuos
sollozos del sol.
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Primer contacto
Repentinamente llego a Spoleto, la alta,
Spoleto de rozadas piedras, que me recibe
con los brazos abiertos, ni ajena ni excesiva,
de nuevo mixta, nacida del tiempo,
sin deseos de morir. Una efigie de hierro rojo
sangrante me recibe con sus puntiagudas
y astillosas extremidades,
que crecen hasta fundirse
con las distintas calles. La recorro con miedo,
sin cierto rumbo. Un acento amable
pero confuso me lleva en línea recta
a mi descanso, amargo descanso
que me obliga a cerrar los ojos
hasta el día siguiente.
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Arcanos nocturnos
Magia noctámbula se respira, hálito
que desciende de las empinadas
calles hasta la catedral, desde más arriba,
hasta el castillo.
Las fatas no son solo inglesas.
Amalgama de grises y azules, de ámbar
desgastado, sea el rito de una bruja
o los trucos de un avezado alquimista.
Alcoholes sombríos al son de las pisadas,
ritmos taimados a medio camino
entre el susurro y la charla animada.
Tintineo de una fuente marmórea,
abrazada por dos robles que vierten
sus pensamientos en ella. Aunque austero,
me siento en un arcano carnaval,
raptado por un ser místico,
para ser rey por una noche.
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Tendón, hueso y músculo
Cae por el ojo de este puente-acueducto
un pesado alivio que recorre sus largas
piernas hasta toparse con un riachuelo
extinto —aflorará en otoño,
como el ave fénix que abrasa las hojas
caídas—. Sin duda, vive como un punto
en tensión, un tendón que articula cemento
y hiedras que sujetan el hueso prefabricado
a la carne oxigenada.
Si una parte de este cuerpo —que es alma—,
cediera al tiempo, si se resquebrajara
cansada, fraccionaría esta tenue forma
haciendo un lado inútil,
el otro inerte.
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Descanso-recuerdo
Un castillo en Cuéllar encarcela mi descanso
y sueña mis pasos pasados. Encendido el hogar,
veo estampas de mi memoria:
pulmones verdes, cuestas afiladas,
cánticos mesurados, mixturas,
aprendizaje de nuevo…
Todos, fragmentos de mi onírico pensar,
puestos como tomos bibliotecarios,
colocados con cuidado en la signatura correcta,
en la localización más adecuada dentro
de la muralla del córtex, formando
la ciudadela, el olor a comida casera,
la colina-jardín, el alboroto estudiantil
y los mares de piedras.
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