Sobrevolándome

Estoy esperando el anguloso chillido de tu voz,

esperando el tránsito torrencial de la tormenta,

y ese gigantesco Eolo que oree las ramas verticales

de mi callado tronco

traspasado por horizontes de acero.

Quiero verte llegar

hasta la molécula olvidada, áspera, moribunda casi,

mendiga en el universo atroz al que en consciencia devenimos,

y fecundarla.

Pero cómo llegar a ti a través de pasillos inhabitados

por el discurso,

sin razón,

volando sólo con la sangre que florece en deseo,

en el filo animal o deidad antropomorfa o ángel triste,

ternura virgen entregada en belleza cristalina,

cómo llegar a esa gota dormida por el pensamiento

sin el cauce seguro, seguido, sobrio como una selva

que inunda.

Sé que volar al éter tornasolado angustia, a los visos

luminiscentes del alba,

a la claridad sonora del vértigo que nos aterra como un límite

y nos bate intenso en los más incógnitos núcleos.

Cómo ser más allá de la sombra que nos hurta el miedo

sin anidarse en al alarido intenso del recuerdo.

Cómo llegar a ti

sin la encendidísima luz de la locura.

Años

Entonces amargamente vestimos nuestras almas

con ropajes vistosos pero sucios,

casi desestimados del mundo que aguantamos

por no romperlo con nuestras manos sudorosas.

El consuelo es esa multitud que nos rodea,

la masa que transpira soledad por cada poro

entre gritos vacíos ya de angustia,

entre suelos enlosados lentamente por el lodo.

Y así,

dejamos de comprender qué era aquello

cuando vaciábamos los bolsillos para nada,

o compartir sólo un soplo de la vida.

Ataraxia

Si me vieras

con la pluma de nuevo fecundando

de humo y sentimientos este libro casi azul,

que es un cuaderno que respira por mí

el aire envenenado.

Palabras para quién,

no existe al menos una nota necrológica

que anuncie el final de la muralla por mundos derribada,

escombros encalados por pausas esquizoides,

enloquecidamente serenadas por ti,

bálsamo de piel enamorada.

Mondo

De qué sirve la saliva de un beso vértigo

abismo de esos siglos que pasaron.

Reduce los tambores latidos de tu pecho,

son ya humo entre las sienes sentenciado.

Reclama sin compasión el volumen exacto

de tu música,

la ondulación perfecta de cada uno de los poros

que te acogen,

de que servían no sirve, ¿y si eran espuma

solamente?

Alcanza la noche que te lanza de nuevo

al adarve del día,

bebe hasta rozar los deseos olvidados,

engárzate al pirsin instante que te duele ahora

y arranca el párpado piel que vela la luz del mediodía.

Celebra tu primer cumpleaños contigo,

sin la espesa cera del entonces

ya quemada.

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