Poesía del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO. El escritor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO El poeta nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
A ese renacer me refiero
Frente al crepúsculo
de un anochecer, que tarda en pasar
lo que tarda una vida.
Símbolo de un resurgir largamente esperado…
Me refiero a ese renacer
que ha de llegar tras la noche…
Los olvidos vuelan como saetas al cielo.
Los recuerdos permanecen anclados al suelo.
A ese renacer me refiero:
En contra de lo que han hecho con el pasado,
y a favor de reinventar el futuro.
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Si no fuera otoño
Si no fuera ya otoño,
desde mi asiento en la barra del bar
diría que estamos en otoño.
Pero solo es una sugestión.
Desde este rincón de la ciudad,
inerte al paso del tiempo,
no pueden apreciarse
los cambios de estación.
Si no fuera otoño del libro MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO Clic para tuitear
Bajo de las alfombras de los pasos de cebra
Bajo las alfombras de los pasos de cebra
no hay restos de comida.
Allí nadie se para a merendar,
ni por fotografiar los monumentos.
Las envolturas de los bocadillos,
las bolsas de plástico, los cartones
y los envases vacíos
yacen, más arriba, en la acera,
bajo los soportales,
entre olores a orines, cartones
y alguna manta vieja.
Los pasos de cebra son como
vados de río inexplorados
que se atraviesan cargando con todo,
sin añoranzas ni rencores.
A la búsqueda de una nueva Icaria
conducido, tal vez, por el recuerdo
de algún sueño perdido
en cualquier bocacalle transitada.
Bajo de las alfombras de los pasos de cebra de MÁS ALLÁ DE LAS PALABRAS de JESÚS GARCÍA MORENO Clic para tuitear
En este inhóspito rincón
En este inhóspito rincón
de la ciudad,
donde nunca florecen los naranjos
ni anidarán las golondrinas,
he visto a la tristeza perseguir,
con terco y sigiloso afán,
a la gente sencilla.
A los pájaros presos en sus jaulas,
y en sus tiestos, las flores,
marchitarse al nacer.
En un mediodía cualquiera,
he visto deprimido al Sol
arrastrando su luz por las aceras.
Y en la oscuridad de la noche,
a la Luna ocultarse temerosa,
de su propio reflejo en los cristales.
He visto a la ciudad desfallecer
bajo un manto de contaminación.
A las palomas, desplomarse asfixiadas
en la cruz de su vuelo
y al viento racheado
vistiendo el uniforme policial.
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