Desolado, el hombre pasea por las salas que nunca abarrotaron los turistas, se sienta en los bancos que nadie lleg\u00f3 jam\u00e1s a estrenar, sale al aire de unas pistas sobre las que jam\u00e1s vol\u00f3 avi\u00f3n alguno. Se siente triste. “Era un sue\u00f1o tan bello”, dice. “Un aeropuerto para los ciudadanos”. Y sin embargo, el sue\u00f1o en seguida hab\u00eda mostrado su coraz\u00f3n de pesadilla: salarios pagados a trabajadores sin tareas, contratos para alquilar halcones que impidiesen a las palomas acerarse al aeropuerto, extenuantes facturas por el mantenimiento de unas instalaciones que, finalmente, hab\u00edan sido abandonadas a la venganza del tiempo. <\/div>\n
Imaginen ahora que ese hombre recuerda. Tumbado en una de las pistas, con la espalda sobre el duro cemento, rememora el d\u00eda en que el aeropuerto fue inaugurado. C\u00f3mo hizo mofa la prensa entonces de los aviones que no llegaban, de los pasajeros que nunca aparecer\u00edan. Qu\u00e9 escarnio de su abuelo, alma m\u00e1ter del proyecto. Qu\u00e9 gritos acerca del dinero despilfarrado. <\/div>\n
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Pero a \u00e9l entonces aquello le hab\u00eda dado igual, pues era s\u00f3lo un ni\u00f1o y en lo \u00fanico que reparaba era en las fara\u00f3nicas instalaciones, en la magnificencia de un edificio construido gracias a la voluntad inquebrantable de su abuelo. “\u00a1Qu\u00e9 poco supieron apreciar tu genio, abuelo!” exclama, “\u00a1Qu\u00e9 injustamente fuiste juzgado!”. Su abuelo, incluso, antes de abandonar – forzado por la muerte – el poder, inaugur\u00f3 una ampliaci\u00f3n del aeropuerto que supon\u00eda dos salas de espera m\u00e1s y una nueva pista. La prensa tach\u00f3 tal proyecto del \u00faltimo arrebato de un demente. Pero su abuelo parec\u00eda siempre tan seguro de que todo saldr\u00eda bien, que ni \u00e9l ni los suyos hab\u00edan dudado nunca de que el aeropuerto tuviera, finalmente, alg\u00fan uso. Adem\u00e1s, los otros, quienes criticaban aquella construcci\u00f3n, eran el enemigo. Y no se pod\u00eda traicionar a la fe propia apoyando lo mismo que apoyaba el contrario. <\/div>\n
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Adem\u00e1s, durante un tiempo, el aeropuerto hab\u00eda usado como lugar de concentraci\u00f3n de moteros, como espacio para que los j\u00f3venes realizasen fiestas, como punto de encuentro para festivales de m\u00fasica e, incluso, como almac\u00e9n militar. Entonces, \u00e9l hab\u00eda llegado a creer que aquellas colosales instalaciones podr\u00edan salvarse del abandono, ser \u00fatiles, manteniendo as\u00ed en pie el nombre de su fundador.<\/div>\n
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Sin embargo, pronto pas\u00f3 todo aquello. El gasto de mantenimiento era desmesurado. Ninguna administraci\u00f3n quer\u00eda hacerse cargo. Tampoco ninguna entidad privada. As\u00ed que el edificio fue abandonado a su suerte. Fue entonces cuando \u00e9l lo adquiri\u00f3 en subasta p\u00fablica, por un precio muy bajo. So\u00f1aba con reactivar el aeropuerto, hacer en \u00e9l algo grande, colosal. Pero se hab\u00eda gastado todos sus ahorros y, sin embargo, hab\u00eda sido incapaz siquiera de comenzar. <\/div>\n
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Y ahora, all\u00ed estaba, tirado en el suelo en medio de un aeropuerto acosado por las malas hierbas y por los animales salvajes: mole maloliente que, poco a poco, iba sucumbiendo a la humedad de los a\u00f1os y reincorpor\u00e1ndose a la naturaleza.<\/div>\n
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Imaginen que ese hombre se siente triste. Y se pregunta d\u00f3nde estuvo el error, cu\u00e1ndo se torci\u00f3 el sue\u00f1o de su abuelo, por qu\u00e9 la suerte les hab\u00eda sido esquiva tanto a su antepasado como a \u00e9l. <\/div>\n
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Imaginen que no quiere aceptar esos restos cadav\u00e9ricos, que prefiere vivir en la mentira, encerrado en los escasos minutos en los que aquel sue\u00f1o fara\u00f3nico e incomprendido fue posible. Imaginen que s\u00f3lo recuerda los flashes de las c\u00e1maras, las sonrisas, los parabienes, sus piernas colgando desde los hombros de su abuelo al pasear por las pistas. Imaginen que ya no sufre. Que ya no existe en ese mundo que solemos llamar “la realidad”. <\/div>\n
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