Insomne, escucho el debate a cinco. Despu\u00e9s de dos d\u00edas durmiendo mal, los p\u00e1rpados se me cierran. Pienso en que me gustar\u00eda estar all\u00ed. Insultarles. Romper la baraja. Acabar con los argumentos manidos y la correcci\u00f3n.<\/p>\n
Me r\u00edo al escuchar como, al hablar de la corrupci\u00f3n, todos defienden “el honrado trabajo de la mayor\u00eda de los pol\u00edticos”. Entre bomberos, ya se sabe, no hay que pisarse la manguera. Pienso en escupir. Pienso en vomitar. No s\u00e9 por qu\u00e9, pienso en Mick Jagger cantando “Sister morphine”. Insomne, s\u00f3lo puedo recordar momentos peores que a\u00fan no han llegado.<\/p>\n
Pero permanezco quieto. Llamo al suelo. Me lamo las heridas, la frustraci\u00f3n. Lo peor que puede pasar es que nos quedemos sin casa, sin trabajo, sin ahorros. Lo peor que puede pasar es que tengamos que volver a empezar de cero. Lo mejor es que hay algo que ning\u00fan pol\u00edtico podr\u00e1 quitarnos ya: la palabra. Desde aqu\u00ed o desde donde sea, ejerceremos con rabia el derecho al pataleo.<\/p>\n
Miro a los viejos roqueros acomodarse, a los viejos socialdem\u00f3cratas cambiar de bando. Veo como todo se vende y se compra en nombre de la libertad. Recuerdo a Saint-Just y vuelvo a pensar, y s\u00e9 muy bien por qu\u00e9, en Mick Jagger y en “Sister morphine”.<\/p>\n
Insome, s\u00f3lo puedo protestar ante la caja hu\u00e9rfana de diazepam.<\/p>\n