{"id":401,"date":"2013-02-25T12:09:00","date_gmt":"2013-02-25T12:09:00","guid":{"rendered":"http:\/\/clubdepoesia.com\/albertogomezvaquero\/?guid=964cc3e7281adea8ba893e5433af11ab"},"modified":"2013-02-26T08:25:54","modified_gmt":"2013-02-26T08:25:54","slug":"escribir-o-error","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/clubdepoesia.com\/albertogomezvaquero\/2013\/02\/25\/escribir-o-error\/","title":{"rendered":"Escribir o error"},"content":{"rendered":"
\nPuede que s\u00ed, que a uno le frustre, de vez en cuando, esa pelea para nada, ese dar forma a una historia para que al final lo lean s\u00f3lo cuatro y todos parientes. Lo admito, hay ocasiones en que uno se pregunta por qu\u00e9 y para qu\u00e9 y de nada le sirve la respuesta rom\u00e1ntica del “placer de escribir para s\u00ed mismo”. Hay d\u00edas en que uno desea ser escritor como desea que la vida tenga un sentido o que le toque la loter\u00eda: simplemente, porque todo ser\u00eda m\u00e1s f\u00e1cil.<\/div>\n
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\nPero hay, como dice el bueno de Cohen, un rayo de luz en cada palabra y eso es, casi siempre, un consuelo. Y me das l\u00e1stima si nunca lo has sentido, si te has preocupado tanto de si Babelia, de si Mondadori, de si las traducciones, que has olvidado que lo importante de la vida, por encima incluso de la escritura, es la propia vida. Que esto no va, o no deber\u00eda ir, de prestigio, fama o n\u00famero de ejemplares vendidos. Que eso es meterse en una rueda en la que muchos giran, pero pocos entienden. Que esto va, o deber\u00eda ir, de qu\u00e9 hacemos con nuestras horas, de hasta qu\u00e9 punto nos sometemos a esa esclavitud a la que llaman trabajo, seriedad, responsabilidad, ciudadan\u00eda. Esto va, definitivamente, de hasta qu\u00e9 profundidad caemos en la trampa.<\/div>\n
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\nY luego escribimos, claro. Por la misma raz\u00f3n por la que corremos hacia unas mujeres y no hacia otras, por la misma causa por la que leemos, follamos o vamos al ba\u00f1o cada ma\u00f1ana. Porque esa necesidad forma parte de nuestro ADN, de nuestra naturaleza, y aunque quisi\u00e9ramos no sabr\u00edamos hacer otra cosa mejor.<\/div>\n
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\nLeo a Henry Miller, en “la crucifixi\u00f3n rosa” (Sexus, Plexus, Nexus). Lo veo vivir, saltar de ac\u00e1 para all\u00e1, regentar tabernas ilegales, dar sablazos, vagabundear, dormir en la c\u00e1rcel, follar como un loco, caminar al Sur sin un puto centavo….el bueno y viejo Miller. \u00c9l sab\u00eda bien de qu\u00e9 iba este negocio al que llamamos vida.<\/div>\n
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\nLuego le entr\u00f3 la prisa por escribir, por cobrar este o aquel adelanto, por ser le\u00eddo. \u00a1Por supuesto que le entr\u00f3! S\u00f3lo hay que leer su correspondencia con Durrell para darse cuenta de hasta qu\u00e9 punto aquel hombre l\u00facido y \u00e1crata necesitaba, tambi\u00e9n, de la aprobaci\u00f3n de los otros, de los hipot\u00e9ticos lectores.<\/div>\n
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\nPero antes hab\u00eda estado la vida. Y despu\u00e9s continu\u00f3 la vida (en, por ejemplo, “La pesadilla del aire acondicionado”). Escribir era un impulso natural en \u00e9l como lo era la sexualidad sin culpa o cierta alegr\u00eda desesperada. <\/div>\n
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\nY en cambio, aqu\u00ed estamos nosotros, desvergonzados escritores del siglo XXI, so\u00f1ando ya con la estatua que nos pondr\u00e1n un d\u00eda, incapaces de vivir, so\u00f1ando s\u00f3lo con un prestigio que nunca llegar\u00e1 porque, no nos enga\u00f1emos, el mundo ya no guarda prestigio para los juntaletras. Se lo han quedado todo los actores y los cantantes, los futbolistas y las presentadoras de informativos polioperadas. Lo que se espera de nosotros es que no demos mucha guerra, que no se\u00f1alemos muy iracundamente, que hagamos el amor con las palabras sin gritos ni extravagancias. Lo que se espera de nosotros, ya lo digo, es un poco de entretenimiento entre el partido de f\u00fatbol y la serie de televisi\u00f3n. <\/div>\n
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\n\u00a1Y qu\u00e9 libertad da eso!<\/div>\n

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