<\/p>\nAs\u00ed pues, aprovechando mi confianza con aquel que
\nhab\u00eda sido considerado a\u00f1os atr\u00e1s el mayor poeta del pa\u00eds y que ahora hab\u00eda
\ncedido su cetro, le pregunt\u00e9 qu\u00e9 pod\u00eda hacer para ganar m\u00e1s prestigio, para
\nlustrar m\u00e1s mi nombre y mi curr\u00edculum.<\/o:p><\/span><\/div>\n\n
\u2500 Mira \u2500 me dijo \u2500: los libros de poes\u00eda son la base, lo primero. Pero lo
\nque de verdad da aura son los ensayos. Escribe un texto sobre poes\u00eda
\ncontempor\u00e1nea, o sobre un autor en concreto, alguien que ya est\u00e9 muerto, eso
\ns\u00ed, reclam\u00e1ndote su heredero o su enemigo y as\u00ed ir\u00e1s consiguiendo prestigio.<\/o:p><\/span><\/div>\n\n<\/div>\n
\n
Con ese consejo en mente, comenc\u00e9 a cavilar sobre qu\u00e9 pod\u00eda escribir yo. Y
\na\u00fan no lo hab\u00eda decidido cuando justo aquel poeta que me hab\u00eda dado el consejo
\nmuri\u00f3 de manera repentina. Entonces lo vi claro: ten\u00eda que ser el primero en
\npublicar un an\u00e1lisis sesudo de toda su obra. Y a ello me apliqu\u00e9 con entusiasmo
\ny obsesi\u00f3n. Ped\u00ed en mi trabajo un a\u00f1o de excedencia y me dediqu\u00e9 d\u00eda y noche a darle
\na la tecla. Reun\u00ed cr\u00edticas de otros autores, fusil\u00e9 menciones y citas, elabor\u00e9
\nuna cuidada selecci\u00f3n de poemas y entregu\u00e9 todo a la editorial con la que m\u00e1s
\nasiduidad hab\u00eda publicado el finado. All\u00ed recibieron la obra con los brazos
\nabiertos. Estaban preparando una cara y ambiciosa estrategia para vender todo
\nel stock de obras del muerto que ten\u00edan en sus almacenes y mi obra les ven\u00eda
\ncomo anillo al dedo.<\/o:p><\/span><\/div>\n\n
Aquella obra me permiti\u00f3, adem\u00e1s de a\u00f1adir a mi perfil literario una nueva
\nmedalla, pasearme por toda Espa\u00f1a hablando de los bueno que era el fallecido y
\nde lo magn\u00edfica que era su obra. Entre la editorial y yo, convertimos a aquel
\npoeta mediocre y hombre vanidoso en un santo. Pero a todos nos conven\u00eda y \u00e9l,
\npor supuesto, ya no se pod\u00eda quejar. Bueno, en realidad, tampoco lo habr\u00eda
\nhecho.<\/o:p><\/span><\/div>\n\n
\nCuando acab\u00e9 con las conferencias y de regreso a mi
\ntrabajo en la oficina, comenc\u00e9 a escribir un nuevo ensayo. Esta vez era un
\nan\u00e1lisis de la poes\u00eda contempor\u00e1nea. Me hab\u00eda dado cuenta de que un nuevo grupo
\nde j\u00f3venes estaba consiguiendo mucho poder, pero carec\u00edan de la p\u00e1tina de
\nprestigio de la que ya dispon\u00edamos algunos de la generaci\u00f3n anterior. De manera
\nque, a fin de no perder mi puesto en el escalaf\u00f3n de los mejores poetas (para
\nentonces yo ya estaba considerado un gran poeta y mi nombre sal\u00eda siempre entre
\nlos posibles ganadores de los grandes premios) decid\u00ed congraciarme con aquel
\nnuevo grupo reuniendo a sus autores en una antolog\u00eda en la que, adem\u00e1s de sus
\nversos, se glosaba su innovaci\u00f3n (que en realidad no era tal) y su potencia
\n(apenas un \u201cmalditismo\u201d mal impostado) bajo mi batuta y direcci\u00f3n. Fue todo un
\nacierto. Aquellos j\u00f3venes me adoraron como a uno de sus referentes, me salvaron
\ndel borr\u00f3n y cuenta nueva que pretend\u00edan hacer con el pasado y me pasearon por
\ntoda Espa\u00f1a mediante festivales, antolog\u00edas, lecturas y conferencias.<\/o:p><\/span><\/div>\n\n
\nAs\u00ed llegu\u00e9 a lo cincuenta a\u00f1os que cumpl\u00ed ayer. Y
\nten\u00eda tantos premios que ya hab\u00eda perdido la cuenta. Por eso, esta ma\u00f1ana, en
\ncuanto me levant\u00e9, me dispuse a quitarles el polvo y contarlos a fin de
\nconsolarme, con mis logros, del paso del tiempo. Sin embargo, el destino me
\nten\u00eda preparada una jugarreta que alg\u00fan desaprensivo calificar\u00eda de ir\u00f3nica o, m\u00e1s
\nagudamente, de justicia po\u00e9tica. Y es que, mientras limpiaba los premios que
\ntengo situados en la parte superior de una estanter\u00eda, donde adem\u00e1s est\u00e1n
\nreunidos todos mis libros publicados, el mueble se ha ca\u00eddo sobre m\u00ed, dej\u00e1ndome
\natrapado entre \u00e9l y el suelo, sin poder sentir las piernas y con una terrible
\nherida en la nuca. Y, honestamente, me siento como la v\u00edctima est\u00fapida de un
\nescritor anacr\u00f3nicamente moral y de p\u00e9simo gusto, capaz de matar a un personaje
\ns\u00f3lo porque envidia sus logros o, peor a\u00fan, porque le recuerda a la peor parte
\nde \u00e9l mismo. <\/o:p><\/span><\/div>\n\n<\/div>\n
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<\/p>\n
\n
Ahora, yaciente bajo este peso, recuerdo el primer premio que recibí. Me lo
\nentregó el alcalde de mi pueblo por un poema que escribí a la patrona del
\nlugar, la Virgen de la Cueva. Aún puedo recordar los aplausos, el júbilo de mi
\nfamilia, los parabienes…aquello fue lo que me animó a seguir escribiendo y a
\npresentarme a más concursos de poesía. Sin embargo, no gané ningún premio más
\nen dos años, lo que me desanimó un poco. Mucho, en realidad. Comencé a pensar
\nque mis poemas no valían para nada y que nunca vería mis versos publicados y
\nque ya no habría más parabienes ni aplausos para mí. Afortunadamente, mi suerte
\ncambió el día en que, un poco por aburrimiento y otro poco por casualidad, fui
\na parar a una tertulia poética que se celebraba, según me enteré luego, cada
\nmartes en un conocido restaurante del centro. Allí fue donde conocí a Martín
\nque, como yo, era un poeta menor de provincias. Fue él quien me informó de que,
\npara ganar un premio, era necesario antes conocer y bailar el agua a los
\njurados.<\/span>\n<\/div>\n\n
<\/span>
<\/a>
\n─ Siempre son los cinco o seis mismos, así que
\nno es difícil. Lo que ocurre es que hay cola ─ me dijo aquel primer día,
\nsentados ambos en la barra de un pequeño bar, ya cerca de mi casa y de la suya,
\npues éramos casi vecinos.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ ¿Y cómo ese hace? ¿Les regalas cosas? ─ pregunté yo entonces, aún
\nignorante de los secretos de la diplomacia poética.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ ¡Qué va, hombre! Basta con acudir a sus tertulias, reverenciar sus
\nescritos, pedirles opinión sobre los tuyos, agasajarles con comidas o cenas,
\nescribir críticas en las revistas poniendo sus libros como ejemplos de la mejor
\npoesía del momento… Ese tipo de cosas.<\/span>
\n─ ¿Y con eso basta? ─ pregunté<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ ¡Claro! ─ respondió Martín ─. Si lo que quieren es que alguien les
\nreconozca. Encumbrarse, vaya.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Pero eso es tristísimo ─ comenté yo, mientras me prometía para mis huesos
\nque yo jamás llegaría a convertirme en alguien así.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Puede ser ─ reconoció Martín ─. Pero así es como funcionan las cosas en
\neste mundillo. Hablas bien de alguien y en pago, poco a poco, ese alguien te da
\nun premio o, al menos, un accésit. Después, sigues así y vas ganando otros. Hasta
\nque tienes ya el suficiente número de premios para que sea a ti a quien
\nempiecen a invitar como jurado. Entonces ya todo es más fácil porque, como tú
\nluego vas a ser el encargado de repartir premios, a su vez recibes muchos de
\npoetas que quieren ser premiados y que forman parte de jurados de premios
\nmenores. De manera que apenas tienes ya que hacer nada. Casi ni publicar.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
\nMe encogí de hombros y no dije nada, pero convencido
\nde que Martín no me mentía, me dispuse a acudir, día tras día, a tertulias y
\neventos poéticos a fin de conseguir publicar, al menos, un libro. Después, lo
\ndejaría. Ya que no estaba en mi carácter agasajar a quien no se lo merecía ni,
\nmucho menos, convertir la poesía en una mercancía. Si triunfaba, quería que
\nfuese por mis méritos artísticos, no por ser el mejor alabando a otros o agasajándoles
\ncon dádivas.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Así pues, mes tras mes, no me perdí una sola tertulia, ninguna lectura. A
\nveces, salía de trabajar a las siete de la tarde y a las ocho estaba en una
\ntertulia en la que me dejaba ver para que mi cara sonase, pero de la que me largaba
\nantes del final para llegar a tiempo de la conclusión de otra donde había
\npoetas de más prestigio a los que, con mi exiguo sueldo de oficinista, invitaba
\na una copa o a una tapa mientras con mis comentarios elevaba por las nubes sus
\nlibros de los que, en muchas ocasiones, no conocía más que el título y lo que
\nen los medios se había dicho de él. Críticas que ante sus oídos y apenas
\nmodificadas para que sonaran más naturales, repetía yo a fin de conseguir un
\nfavor, una oportunidad. <\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
\nY esa oportunidad llegó. Ocurrió una tarde de
\nnoviembre, gris y de viento helado. Estaba en una tertulia muy pequeña en la
\nque se rendía homenaje, aquel día, a un poeta ya muerto. Presidía el acto uno
\nde los poetas más valorados del país al que yo había entrado ya en anteriores
\nocasiones, hinchando su ego e invitándole a copas y más copas y del que no
\nhabía recibido sino desdén y alguna que otra sonrisa nada comprometedora. Sin
\nembargo, aquel día, cuando me acerqué a él me reconoció en seguida y,
\nllevándome aparte, me dijo:<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ ¿Tú no estarías interesado en escribir una crítica de mi último libro? <\/span>
\n─ Claro ─ respondí yo.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Es que un amigo envió una a una revista pero se la devolvieron por la
\nfiliación que tiene conmigo. Así que he pensado que quizás tú podrías escribir
\nuna crítica y enviarla a esa misma revista. Libremente, claro. Diciendo lo que
\nquieras. Luego ─ añadió ─, una vez publicada, nos sentamos un día y hablamos.
\nQue me han dicho que tienes por ahí unos poemas muy buenos. Los podemos echar
\nun vistazo juntos a ver qué se puede mejorar y cómo podemos conseguir que los
\npubliques.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Aquella era la oportunidad que tanto había estado esperando. Así que en
\ncuanto llegué a mi casa, abrí el último libro de aquel poeta ─ que aún no había
\nleído, entre otras cosas porque su sensibilidad, supuestamente moderna, a mí me
\nparecía empalagosa y adolescente ─, tomé notas de algunos versos más o menos
\ninspirados y escribí una crítica laudatoria y ensalzadora de sus virtudes,
\n en la que le colocaba a la altura de los grandes maestros de todos los
\ntiempos.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Dos días después de su publicación, recibí la llamada que me permitiría
\ncobrarme el favor. En ella se me invitaba a una pequeña cena con algunos
\nconocidos poetas y el editor de poesía más importante del país. Acudí a ella
\nnervioso, con un par de cuadernillos con mis mejores poemas bajo el brazo. Al
\nprincipio, todo el mundo fue un poco frío conmigo. Sin embargo, a medida que la
\nnoche fue avanzando y el vino fue haciendo mella en los corazones y en la
\nlengua, todos comenzaron a tratarme como a un igual. Sin embargo, no saqué de
\naquella cena ninguna promesa en firme, ninguna oferta de publicación, de manera
\nque llegué a casa bastante desconsolado y muy borracho, teniendo además la
\nsensación de que había hecho el gilipollas y de que había vendido mi pluma por
\nuna cena y unas cuantas copas de vino.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Pero me equivocaba, ya que dos días después el famoso poeta volvió a
\ntelefonearme. Iba a formar parte del jurado de un premio regional. <\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Deberías presentar tus poemas ─ me dijo ─. El premio es de poca cuantía,
\npero el libro se editará en una buena colección. Yo mismo he publicado en ella
\nun par de libros. <\/span>
\n─ Por supuesto que lo presentaré ─ dije yo ─. El
\ndinero no es importante. A mí me basta con publicar.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Bien, bien ─ dijo él─. Pero ponle un buen título al libro. “Poemas para
\nfrenar la incertidumbre” o algo así.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Ese título me parece buenísimo ─ dije yo y añadí ─: creo que te lo
\ncopiaré.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
\nAquel fue el primer premio importante que gané. El
\nlibro se publicó unos meses después. A la presentación del mismo invité al
\nafamado poeta que no quiso hablar pero que, con su sola presencia, consiguió
\nque el acto estuviera lleno de otros líricos conocidos y de sus
\ncorrespondientes adláteres.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
A partir de entonces, comencé a ser mejor recibido en las tertulias. En
\nalguna de ellas, incluso, me invitaron a hablar. Así, pasé de ser un
\ndesconocido a alguien ya conocido, al que los grandes poetas trataban y
\nsaludaban. Fue en aquellos días cuando sufrí mi primera crisis. Me había
\nprometido a mí mismo que, una vez publicado mi primer libro, dejaría de hacer
\nla corte a los grandes poetas y a los editores conocidos, sin embargo, aquellas
\nactividades se convirtieron en parte de mi rutina y, poco a poco, fui
\ndependiendo de ellas como de una droga. <\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
El agasajo a mi libro, las palabras laudatorias de poetas menores que yo ─
\nincluido el propio Martín que aún seguía sin ver publicado un libro suyo ─, las
\ninvitaciones, las primeras peticiones de apoyo…no podía rechazar todo aquello.
\nAdemás, vi una oportunidad de repetir con Martin lo que el considerado mayor
\npoeta del país había hecho conmigo. Todo comenzó cuando un viejo poeta, que
\nacababa de montar su editorial, me pidió que le recomendase a alguien. Le pedí,
\nentonces, a Martin que a ver si podía publicar una reseña sobre mi libro en
\nalguna revista y que creía tener una oportunidad de publicación para él.
\nReconozco que jugar de aquella manera con un amigo me hizo sentir algo mal,
\npero, a la vez, era consciente de que aquel era el modo en que se iban
\nconstruyendo los currículos en el mundo literario, así que no dejé pasar la
\noportunidad.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Mientras, y a fin de diversificar mis influencias, conseguí que una pequeña
\neditorial portuguesa tradujese y publicase a un poeta ya algo mayor que tenía
\nmucha mano a la hora de decidir jurados o de llevar a poetas a dar conferencias
\npor el mundo, algo que se me había metido entre ceja y ceja que debía ser el
\nsúmmum del éxito. Ese poeta, la verdad, no era gran cosa. Tenía, eso sí,
\nnumerosos premios lo que no le evitaba de seguir hablando de “lluvia de hojas
\ndoradas” para referirse al otoño o de “labios de rubí” o “dientes de marfil”
\ncuando describía a una mujer. Era, en definitiva, un poeta obvio y carca que,
\nsin embargo, se había sabido mover muy bien y que tenía publicados todos sus
\ntextos en importantes editoriales. Además, el carácter conservador de su obra
\nle hacía muy preciado por aquellas instituciones que, desconfiadas por
\nnaturaleza de todo aquello que tuviera que ver con la cultura, querían, sin
\nembargo, barnizarse con una capa de intelectualidad que les ayudara a ennoblecerse
\ny les dotara de cierta dignidad.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
En todo caso, aquella traducción, encabezada por un prólogo mío, me sirvió
\npara entrar en el circuito de conferenciantes y jurados. Primero muy de poco en
\npoco y después, a medida que me fueron debiendo favores por premios o accésit
\nrecibidos, más a menudo.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Esta actividad me permitió, además, publicar mi segundo y mi tercer libro.
\nYa que mi nombre comenzó a sonar en el mundillo, de manera que en seguida me
\npremiaron en sendos premios regionales, nada mal dotados económicamente y que
\nincluían, además, la edición de la obra en colecciones de ámbito nacional.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
A mi vez, ayudé a Martin primero y luego a otros a ir colocando sus obras
\nen pequeñas editoriales o a ganar concursos más o menos prestigiosos, siempre a
\ncambio, eso sí, de reseñas, traducciones u otros premios.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Así, apenas una década después de publicar mi primer libro, ya me había
\nhecho un hueco importante en el mundo poético y como además era un poeta fértil
\n─ escribía bastante, aunque me temo que no siempre con la adecuada calidad ─
\nfui coleccionando un buen número de premios y reconocimientos. Sin embargo, me
\ncomencé a dar cuenta de que si no daba un paso más me quedaría con la etiqueta
\nde buen poeta, de premiado poeta, pero no podría acceder nunca al siguiente
\nescalón: el de intelectual reconocido.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Concedo que ya entonces estaba cansado de aquella lucha, de correr detrás
\nde mi estatua, pero a la vez, iba viendo tan cerca los siguientes escalones, las
\ncumbres próximas, que no me permitía a mí mismo desistir o descansar.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
<\/p>\nAsí pues, aprovechando mi confianza con aquel que
\nhabía sido considerado años atrás el mayor poeta del país y que ahora había
\ncedido su cetro, le pregunté qué podía hacer para ganar más prestigio, para
\nlustrar más mi nombre y mi currículum.<\/p>\n
<\/span>\n<\/div>\n
\n
─ Mira ─ me dijo ─: los libros de poesía son la base, lo primero. Pero lo
\nque de verdad da aura son los ensayos. Escribe un texto sobre poesía
\ncontemporánea, o sobre un autor en concreto, alguien que ya esté muerto, eso
\nsí, reclamándote su heredero o su enemigo y así irás consiguiendo prestigio.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n\n<\/div>\n
\n
Con ese consejo en mente, comencé a cavilar sobre qué podía escribir yo. Y
\naún no lo había decidido cuando justo aquel poeta que me había dado el consejo
\nmurió de manera repentina. Entonces lo vi claro: tenía que ser el primero en
\npublicar un análisis sesudo de toda su obra. Y a ello me apliqué con entusiasmo
\ny obsesión. Pedí en mi trabajo un año de excedencia y me dediqué día y noche a darle
\na la tecla. Reuní críticas de otros autores, fusilé menciones y citas, elaboré
\nuna cuidada selección de poemas y entregué todo a la editorial con la que más
\nasiduidad había publicado el finado. Allí recibieron la obra con los brazos
\nabiertos. Estaban preparando una cara y ambiciosa estrategia para vender todo
\nel stock de obras del muerto que tenían en sus almacenes y mi obra les venía
\ncomo anillo al dedo.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
Aquella obra me permitió, además de añadir a mi perfil literario una nueva
\nmedalla, pasearme por toda España hablando de los bueno que era el fallecido y
\nde lo magnífica que era su obra. Entre la editorial y yo, convertimos a aquel
\npoeta mediocre y hombre vanidoso en un santo. Pero a todos nos convenía y él,
\npor supuesto, ya no se podía quejar. Bueno, en realidad, tampoco lo habría
\nhecho.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
\nCuando acabé con las conferencias y de regreso a mi
\ntrabajo en la oficina, comencé a escribir un nuevo ensayo. Esta vez era un
\nanálisis de la poesía contemporánea. Me había dado cuenta de que un nuevo grupo
\nde jóvenes estaba consiguiendo mucho poder, pero carecían de la pátina de
\nprestigio de la que ya disponíamos algunos de la generación anterior. De manera
\nque, a fin de no perder mi puesto en el escalafón de los mejores poetas (para
\nentonces yo ya estaba considerado un gran poeta y mi nombre salía siempre entre
\nlos posibles ganadores de los grandes premios) decidí congraciarme con aquel
\nnuevo grupo reuniendo a sus autores en una antología en la que, además de sus
\nversos, se glosaba su innovación (que en realidad no era tal) y su potencia
\n(apenas un “malditismo” mal impostado) bajo mi batuta y dirección. Fue todo un
\nacierto. Aquellos jóvenes me adoraron como a uno de sus referentes, me salvaron
\ndel borrón y cuenta nueva que pretendían hacer con el pasado y me pasearon por
\ntoda España mediante festivales, antologías, lecturas y conferencias.<\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n
\nAsí llegué a lo cincuenta años que cumplí ayer. Y
\ntenía tantos premios que ya había perdido la cuenta. Por eso, esta mañana, en
\ncuanto me levanté, me dispuse a quitarles el polvo y contarlos a fin de
\nconsolarme, con mis logros, del paso del tiempo. Sin embargo, el destino me
\ntenía preparada una jugarreta que algún desaprensivo calificaría de irónica o, más
\nagudamente, de justicia poética. Y es que, mientras limpiaba los premios que
\ntengo situados en la parte superior de una estantería, donde además están
\nreunidos todos mis libros publicados, el mueble se ha caído sobre mí, dejándome
\natrapado entre él y el suelo, sin poder sentir las piernas y con una terrible
\nherida en la nuca. Y, honestamente, me siento como la víctima estúpida de un
\nescritor anacrónicamente moral y de pésimo gusto, capaz de matar a un personaje
\nsólo porque envidia sus logros o, peor aún, porque le recuerda a la peor parte
\nde él mismo. <\/p>\n<\/span>\n<\/div>\n
\n\n<\/div>\n
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