{"id":161,"date":"2012-04-09T08:49:00","date_gmt":"2012-04-09T08:49:00","guid":{"rendered":"http:\/\/clubdepoesia.com\/albertogomezvaquero\/?guid=f483ae798d77063c47dc445174fb9762"},"modified":"2012-04-09T08:49:00","modified_gmt":"2012-04-09T08:49:00","slug":"la-modernidad-de-ledo-ivo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/clubdepoesia.com\/albertogomezvaquero\/2012\/04\/09\/la-modernidad-de-ledo-ivo\/","title":{"rendered":"La modernidad de L\u00eado Ivo"},"content":{"rendered":"<p>Mientras un transbeat esnifa&nbsp;coca\u00edna&nbsp;en un bar de malasa\u00f1a, L\u00eado Ivo escribe:<\/p>\n<p><i><\/i><br \/><i>No cantar\u00e9 a la casa en que nac\u00ed<\/i><br \/><i>ni al arroyo que no existi\u00f3 en mi infancia.&nbsp;<\/i><br \/><i>No quiero ser el poeta menor de la infancia y las inexistentes alegr\u00edas perdidas<\/i><br \/><i>ni quiero llorar los primeros amores, que solo fueron los mejores porque no ten\u00eda ninguna experiencia de amar.<\/i><br \/><i>Cantar\u00e9, en cambio, a la imaginaria ventana abierta<\/i><br \/><i>donde ella asomaba para decirme adi\u00f3s cuando yo no pasaba,<\/i><br \/><i>cantar\u00e9 a los campos que no vi y que estaban cubiertos de roc\u00edo en el momento en que los imagin\u00e9,<\/i><br \/><i>cantar\u00e9 a la vida que se despliega ante m\u00ed, las ciudades de concreto y de claras calles que la noche cubre con su misterio dulcemente medieval.<\/i><br \/><i>Cantar\u00e9 a los hombres que trabajan, sue\u00f1an y desesperan, avanzando afanosos hacia la muerte an\u00f3nima y hacia el domingo,<\/i><\/p>\n<p>Mientras alg\u00fan joven escribe hueso, escribe sangre, escribe v\u00edscera y se mira en el espejo del c\u00ednico Bukowski, L\u00eado Ivo dice:<\/p>\n<p><i>Soy la hormiga que, guiada por las estaciones,<\/i><br \/><i>respira los perfumes de la tierra y el oc\u00e9ano.<\/i><br \/><i>Un hombre que sue\u00f1a es todo lo que no es:<\/i><br \/><i>el mar que deterioran los nav\u00edos,<\/i><br \/><i>el silbo negro del tren entre hogueras,<\/i><br \/><i>la mancha que oscurece el tambor de queroseno.<\/i><\/p>\n<p>Mientras apoltronado en su sof\u00e1 el m\u00e1s moderno y urbano de nuestros poetas lee a Kerouac mientras piensa en su art\u00edculo mensual para la Rolling Stone, L\u00eado Ivo canta un vals f\u00fanebre para Hermengarda:<\/p>\n<p><i>Heme aqu\u00ed junto a tu sepultura, Hermengarda,<\/i><br \/><i>para llorar tu carne pobre y pura, que nadie<\/i><br \/><i>&#8230;&#8230;&#8230;.de nosotros vio pudrirse.<\/i><br \/><i>Otros vendr\u00e1n l\u00facidos y enlutados,<\/i><br \/><i>sin embargo yo vengo borracho, Hermengarda,<\/i><br \/><i>&#8230;&#8230;&#8230;.yo vengo borracho.<\/i><br \/><i>Y si ma\u00f1ana encuentran la cruz de tu tumba<\/i><br \/><i>&#8230;&#8230;&#8230;.ca\u00edda en el suelo<\/i><br \/><i>no fue la noche, Hermengarda, ni fue el viento.<\/i><br \/><i>Fui yo.<\/i><\/p>\n<p>O escribe, alocado, mientras vuelve como siempre a Macei\u00f3, porque:<\/p>\n<p><i>Todos los d\u00edas vuelvo a Macei\u00f3.<\/i><br \/><i>Llego en nav\u00edos desaparecidos, en trenes sedientos.<\/i><br \/><i>En aviones ciegos que s\u00f3lo aterrizan al anochecer.<\/i><br \/><i>En los estrados de las plazas blancas pasean cangrejos.<\/i><br \/><i>Entre las piedras de las calles escurren r\u00edos de az\u00facar<\/i><br \/><i>fluyendo dulcemente de los sacos almacenados<\/i><br \/><i>en los trapiches<\/i><br \/><i>y clarean la sangre vieja de los asesinados.<\/i><br \/><i><br \/><\/i><\/p>\n<p>Mientras el mundo se va al carajo y la gente se enorgullece de su estulticia, yo leo a L\u00eado Ivo, miro a la calle y sonr\u00edo sin ganas al recordar su verso:<\/p>\n<p><i>En el d\u00eda burs\u00e1til el sudor de los hombres transformado en n\u00famero<\/i><\/p>\n<div class=\"blogger-post-footer\"><img width='1' height='1' src='https:\/\/blogger.googleusercontent.com\/tracker\/15543049-8366878526737529319?l=delibertad.blogspot.com' alt='' \/><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Mientras un transbeat esnifa&nbsp;coca\u00edna&nbsp;en un bar de malasa\u00f1a, L\u00eado Ivo escribe:No cantar\u00e9 a la casa en que nac\u00edni al arroyo que no existi\u00f3 en mi infancia.&nbsp;No quiero ser el poeta menor de la infancia y las inexistentes alegr\u00edas 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